Il est fort possible
que les meurtres de Trent Latham, Gavin Latham, Rod Dixon et Sam O'Dwyer
soient le fait d'une tueuse en série
qui sédate ses victimes avec du pentobarbital
avant de leur couper la langue et les étrangler.
Hier, ils ont trouvé le corps de papa au lac de Deadloch.
Il y a un poil pubien dans la bouche de Sam.
Je ne peux pas ignorer ça.
Je dois parler à Vanessa.
- Non ! - Va te faire voir !
- Du calme. - Laisse-la !
Quatre meurtres, ça leur fera penser à un tueur en série.
Une fois l'info publiée, la presse va s'emballer,
sans parler de la tueuse.
Ces meurtres sont-ils l'œuvre d'un tueur en série ?
Jamais une amoureuse de cornflakes
Pensa que c'était une bonne idée
De fréquenter une amoureuse De raisins secs
Elle est allée trop loin
Avec un yo ho ho
Ça devient un peu dégueu
Et je vais me coucher
Ce n'est pas, ce n'est pas
Ce n'est pas vraiment réel
BIENVENUE À DEADLOCH
T'y crois dur comme fer
Trésor, t'y crois
Merde !
Désolée.
- Quelle idée de merde. - C'était votre idée.
J'ai dit qu'un "Pas de commentaire" à la presse suffirait.
C'est vous qui vouliez la jouer évasion de la Pologne.
Pourquoi vous m'écoutez ?
Je me suis pris un toboggan, j'ai une commotion.
- Stop. Vous n'avez rien. - Mes pupilles ? Dilatées ?
- Ne dites rien. - Pardon.
Abby, vous auriez dû nous dire
que Sam O'Dwyer était infidèle. Je...
Je sais, désolée.
J'insiste encore, cette information est capitale dans l'affaire.
La liste des suspects s'allonge.
J'aurais dû le dire, je pensais que vous saviez.
Mais vous n'avez rien dit.
Et je me suis dit : "Elle sait pas ?"
Je croyais que Vic et Skye l'ignoraient aussi.
Collins, Skye savait que son père était infidèle ?
- Bien sûr que non. - Exactement.
J'ai pensé : "Comment annoncer que Sam était un sale porc pervers ?"
Parfois, dans ce métier, on risque nos vies.
Et parfois, on fait des choses difficiles.
Même si ça blesse les autres.
Merde ! Tout droit dans mon trou de balle.
Ça m'a éclaté le trou de balle, Cath !
Arrêtez ! On peut avoir un moment
de calme où on ne parle pas de votre derrière ?
Vous avez du scotch ?
Carotte branlette est annulé. C'est dommage, Carol.
Oui, salut.
Oh, non. Pas la Carotte branlette, Gez.
Ça devait être top.
- Salut, Mike. - Salut.
Mesdames, on s'approche du poste.
Il y a du monde ?
Pas beaucoup au réservoir. Deux ou trois max.
En fait, il y a pas mal de monde.
Ils sont pas tous là pour la tueuse en série.
Sûrement. Ils viennent rendre un portefeuille géant.
Beauté.
On a eu une soirée mouvementée.
On en reparlera plus tard, mais vite fait, je voulais dire
que j'ai peur d'être tuée la nuit, ou toi, ou Fern, et ensuite,
qu'on nous trouve huit jours après.
C'est pas le moment.
Ta mère s'occuperait des enterrements et des chansons.
- Je peux me contrôler. - Bien.
Je peux guider nos vies, mais tu dois trouver le fou
qui terrorise notre ville, nos amis et notre vie.
- Ça, je peux faire. - Merci.
- Je t'aime. Bien. - Je t'aime.
Après le défilé canin, je vais à Bunnings.
Acheter une caméra et des détecteurs de mouvement.
D'accord.
Sortons avant qu'ils foncent comme des vers sur un corps.
Oui, allons-y.
Oui, Abs, allez. Un coup de main ?
Allez, vite.
- Putain. Sven. - Sven. C'est fermé !
Elles sont là.
Inspectrices, vous avez une piste sur le tueur en série ?
Pas de commentaires.
Un homme a voulu acheter une truite à Chasse et Boyaux.
- Venez avec moi. - Bon sang.
Le tueur en série a une signature ?
Pas de commentaires !
Ray Pies, il est obsédé par moi.
Déjà six appels manqués ce matin.
- Il me veut trop. - Il m'appelle, maintenant.
- Ray. - Il veut votre chatte ?
Seigneur, Jimmy.
Pas faux.
Pardon, Claire.
- Mon Dieu. - Ouais.
Repose en paix, Cuvette.
L'image de crucifixion explicite est évidente.
Jimmy était un pervers, Jésus aussi.
- Non ! - Pas vrai ? Je sais pas.
J'ai pas lu la Bible. Je pige pas le côté religieux.
C'est une connerie de Jésus, je sais pas.
Non, pas le Christ.
Pour être précise, le Christ a été crucifié,
mais c'est bien une image chrétienne.
Saint Drogo est la seule église de la ville ?
Oui, madame.
Je crois que notre tueuse est une bonne fidèle.
Elle n'est pas loin. Elle veut regarder,
on doit garder un œil sur la foule.
Allez, les voyeurs.
Aucun accès à cette partie de la plage en voiture.
Elle a tiré tout ça sur le sable avec un chariot de plage.
Aucune trace de pas ou de chariot.
Nan, je vous fais marcher.
Je vous titille. Elle a un autre bateau en patrouille.
Elle a utilisé la marée, comme pour les autres.
Il faut de la force pour installer cette croix,
même sans un Christ mort sur le dos.
Y a des bodybuildeuses en ville ?
- Des catcheuses ? - Non.
Costaudes, bien en chair,
- genre combat en cage... - Le studio de yoga et Tammy.
Hola ! Je vous ai manqué ?
- Salut, chérie. - Salut.
Je rentre juste de mon TEDxPerth.
Dommage que Sam ait été incinéré.
- J'aurais pu l'emmener. - Mon pote,
si vous reparlez en public de l'enquête en cours,
j'enfonce votre selle si profond dans le cul
qu'on vous utilisera comme grand-bi.
Désolé, l'enquête ne tourne pas qu'autour de vous.
- Quatre hommes sont morts. - Cinq.
Cinq hommes sont morts, putain.
James, il est là depuis combien de temps ?
Vous avez fini de m'insulter ?
- Non. - J'en ai un autre.
- Mais vous voulez mon aide. - Vous pouvez...
Intéressant.
Il est là depuis peu, environ 2h30.
Mêmes ligatures au cou.
Aucune marque de défense.
Marque de piqûre pour le pentobarbital.
Et pas de langue.
Ce meurtre est lié aux autres.
- Sans déconner. - Je... Je peux pas...
Faites vos trucs de scientifiques.
Il doit y avoir de l'ADN dans tout ça.
On a déjà un tas de preuves au labo.
Et ce truc est ridicule.
Si vous pensez que mes gars vont analyser chaque éclat de bois,
préparez-vous à attendre un moment.
Je peux aider à tout emballer.
Tu as mieux à faire que de leur servir de boniche.
- Ça me gêne pas. - L'officiante a annulé.
Les preuves sont là.
- Je suis... - Robin a annulé ?
- ...arrêter un suspect avec moins. - Pourquoi ?
C'est pas bien.
Elle a dit qu'elle le sentait plus, alors...
- James ? - Non, j'en ai marre.
Triez les preuves que vous avez et envoyez-les-moi.
Soyez polies. Je suis le chef dans mon domaine.
- Je vais... - J'ai un doctorat.
Non.
C'est Jimmy Cook.
Dégagez, d'accord ?
- Remontez-le ! - Ne regardez pas !
Tu sais pas ce que tu dis. T'as pas les idées claires.
Elle devrait annuler le festinval, non ?
Tout à fait, Aleyna.
Il faut annuler le FestHiver. Cinq hommes sont morts.
Vous avez raison.
Je le suspendrai 24 heures,
mais après le défilé "Habillez vos chiens en héros".
Les gens ont besoin de ça. Je veux pas annuler le défilé.
On est fiers de toi, ma belle. Pas vrai, Dulce ?
Oui. Très fiers. Que s'est-il passé ?
Aleyna a crié.
On a dévalé les rochers,
et j'ai vu Jimmy suspendu là, comme un peignoir à un crochet.
C'était bien, hier soir, avec la combi.
Quoi ? Oh, ça.
Ouais, c'était cool.
On pourra aller plus loin, à un moment.
J'ai des nibards,
un vagin, tout ça.
Si t'as un endroit, préviens-moi.
- Un endroit ? - Ouais.
Pas besoin que ce soit horizontal ou très grand.
WC chimiques, n'importe.
T'es bien en chair, on peut le faire en mode portrait.
Comment s'écrit ton nom ? C'est P-I-E-S ?
- Ray Pies ? - Pies, c'est pas mon nom.
- Pourquoi j'ai noté ce nom ? - Je sais pas.
Je vais vomir.
Oui, c'est l'état de choc.
Lâche tout.
Un petit conseil.
Enterre ce que t'as vu aujourd'hui, profondément.
Bien profondément.
Plus vite tu le feras,
plus vite tu l'auras plus dans ton champ de vision,
à te regarder mettre un tampon.
Bon. On se voit tout à l'heure pour baiser.
Bien.
Mike est le dernier à avoir vu Jimmy en vie.
Oui. Il a raccompagné Jimmy dans son trou à 23 h,
où Jimmy allait se détendre avec une photo de Susan Sarandon.
- Ça veut dire... - J'ai compris.
Je sais que vous êtes occupée.
Avec l'officiante, mais...
On peut ne pas en parler ? Sinon, je vais pleurer.
Absolument. Allez chez Jimmy, trouvez son téléphone.
- Oui. - Mettez des gants.
- Deux paires. - Oui.
Steve, on peut dire qu'un nouveau tueur opère.
Contactez le bureau des quais. Voyez s'ils ont repéré
- des navires suspects. - Tout de suite.
Vraiment, Steve ? Tout de suite, hein ?
Bien.
Sven, installez un guichet d'informations publiques. Hors-site.
Essayons de canaliser l'hystérie collective loin de nos bureaux.
Une tente éphémère ou un truc plus solide ?
À vous de décider, Sven.
- J'adore. Je vous adore. - C'est Hastings.
Ignorez-le.
Je vais pas ignorer le chef de la police.
- Putain d'abruti. - Monsieur Hastings.
C'est quoi, ce bordel ?
- Je sais, c'est terrible. - Cinq victimes !
Une conférence de presse pour annoncer que c'est un tueur en série,
l'inspectrice en chef qui tombe du haut d'une pente.
Ce matin, un autre corps plus mou qu'une poupée de chiffon.
C'est pas grave, Connell. C'est un code noir, un désastre.
On peaufine le profil.
J'ai parlé à James,
le pauvre garçon se noie sous vos requêtes.
Monsieur, James vous a contacté ?
Je golfe avec son père.
Vous deux et votre enquête, vous me faites honte.
Contrôlez vos règles et donnez-moi un suspect concret d'ici 12 heures
ou je vous vire de l'enquête et j'envoie des mecs.
- Bien. - Ça tombe sûrement mal, mais...
Tu parles, pas maintenant !
La presse fait le pied de grue devant nos culs.
Je les sens carrément.
- Très bien... - Quoi ?
Je ferai de la répression, vous aurez des mandats,
des convocations bien emballées,
mais donnez-moi un suspect ou vous êtes foutues.
J'y vais. On va au MONA en ferry.
Je dois y être avant qu'il fasse sa merde.
Amusez-vous bien. Merde.
C'est vraiment super que ça chauffe de tous les côtés.
On se fait bouffer plus rapidement. Allons à Saint Drogo.
Je ne pensais pas que cette ville me choquerait,
après toutes ces années de confessions,
mais un tueur faisant ce genre de trucs ?
Ça va un peu loin, non ?
Oui, on peut dire ça.
Comme vous le voyez, mon Père,
j'ai fait ajouter sa pilosité ventrale pour le réalisme, désolée.
Ça n'a rien à voir avec l'enquête.
C'est du même au pareil.
Vous savez, Ed Gein dépeçait ses victimes.
- C'est vrai ? - Oui.
Il a fait une ceinture avec des tétons.
C'est bon à savoir.
Oui, vous aviez raison pour la position.
Vous voyez, ça ne rappelle pas la crucifixion du Christ,
mais ça...
Voilà, Luc 26.39.
Gestas et Dismas.
Le Christ a été crucifié aux côtés de deux hommes.
Suspendus à des cordes.
Dismas s'est repenti, mais Gestas, le voleur impénitent, est mort en pécheur
et n'a pas été accueilli au royaume du paradis.
Ouais.
Sacrée révélation, hein ?
- Ça explique bien des trucs. - Pardon.
Mon Père, est-ce que ces femmes fréquentent Saint Drogo ?
C'est Vanessa. Vanessa et Dolph Latham.
Ils venaient souvent.
Trent venait de temps en temps.
Mais c'était quand il vendait Pro Potes aux retraités.
Vanessa était sur les lieux du crime.
Les O'Dwyer. C'étaient de fidèles paroissiens.
- Les O'Dwyer ? - Oui.
J'ai jamais entendu Vic ou Skye parler religion.
En général, elles se disputent sur la coupe garçonne de Skye.
Ils venaient toutes les semaines quand...
- Skye était ado. - Oui.
Ensuite, elle est partie, et on sait ce qui est arrivé à Sam.
Il est mort.
- C'est vrai. Oui. - Oui. C'est ça.
Merci, mon Père.
Je dois vous dire, je travaille sur un scénario
où un prêtre résout des meurtres sexy.
J'aimerais beaucoup votre avis.
Oui. C'est une bonne idée.
Vous nous feriez la liste de vos fidèles réguliers ?
Bien sûr. Je vous la faxerai.
- Bien. - Avec mon scénario.
Fantastique. C'est parfait.
Passez une bonne journée christ-ienne,
Lord Jésus-Père. Seigneur.
Christ-icienne ?
Je sais pas quoi dire.
Ici, il y a une éducation religieuse stricte.
Culpabilité résiduelle, honte, répression, ça peut nourrir la haine.
On parle de vous ou du tueur ? Quoi ?
- Vous êtes amochée, pas moi. - N'importe quoi.
J'ai pas grandi dans la religion, et ça va.
Inspectrices !
- Mon Dieu. - Putain.
Cette trouduc de Megan est un vrai vautour. Un stomatopode.
Le père Terrence est suspect ?
Ouvrez la putain de... Hé !
Putain !
Super timing, hein ?
Notre trouduc préférée a reçu sa mesure d'éloignement.
Dommage, les connards.
Vous pouvez plus parler des meurtres qui peuvent se passer ici,
juste sous vos yeux.
Abby, comment ça s'est passé ?
J'ai réussi à déverrouiller le téléphone de Jimmy.
Son mot de passe est "téléphone" sans "E". "Téléphon."
Il a appelé Vanessa 30 fois hier soir.
Dernier appel à 00h23.
Il n'y a pas grand-chose chez lui.
Un tas de photos de bateaux.
BATEAU À VENDRE
Et des tonnes de photos de Vanessa Latham.
Allons-y.
On va aller chez les Latham.
Merci. Un à la fois. Un à la fois, merci.
Si vous avez des infos sur les meurtres,
vous pourrez témoigner dans le secret du Cloître à huîtres.
Si vous préférez, vous pouvez laisser un mot
dans le koala d'infos anonyme. D'accord ?
Mon voisin a coulé une plaque de béton dans son jardin,
et ma femme ne m'aime pas.
D'accord.
Sven ?
Qu'est-ce qu'il y a ? C'est le ménage de printemps ?
Phil nous vire, on peut pas payer le loyer.
C'est pas leurs oignons.
Je peux jeter ces bouts de photos ?
- La caravane de Sharelle est petite. - Non.
C'est tout ce qu'il reste, on a volé notre tableau à photos.
On a trouvé le téléphone de Jimmy Cook, il vous a appelée hier soir.
- Non. - Si. Trente fois.
Son relevé d'appels le prouve.
Un peu plus tard, on trouve son corps sur la plage,
celle où vous étiez ce matin.
On sait que Sharelle est venue hier pour dire à Jimmy de vous laisser.
Il vous harcelait ?
Dites-nous ce qui se passe, Mme Statham.
On peut vous relier à Trent, Gavin et Jimmy.
Si vous baisiez Rod et Sam,
- votre nénette... - Mon Dieu !
- Vous comprenez rien aux hétéros. - Elle, non.
Jimmy me harcelait parce qu'il m'aimait.
J'obsède les mecs à cause de mon physique.
Jimmy m'a appelée parce qu'il voulait m'aider financièrement.
Comment ? Jimmy était fauché. Il comptait vendre son jogging sur eBay ?
Je sais pas, je voulais pas de son aide. J'ai même pas répondu.
J'allais pas vivre avec lui. Je suis une loque en deuil.
Où étiez-vous hier, entre 00h23 et 5 h du matin, Mme Statham ?
- Si c'est votre nom. - C'est pas son nom.
Je faisais des cartons ici. Pas vrai, Dolph ?
Oui. Elle a tout trié par couleurs.
Mets ça avec les rouges.
Vous n'avez pas vu Jimmy ?
Non, j'étais ici... Vous m'écoutez pas ?
Ne jette pas ça, repose cette banane.
C'était la préférée de Trent. Sa banane préférée.
Bien.
On peut être trop timbré pour être un tueur en série ?
- C'est ce dont on a été témoin. - Inspectrices, c'est moi.
Je suis incognito dans mon hayon, pour éviter la presse.
Baissez d'un ton.
J'ai la liste des fidèles du père Terrence.
Il l'a faxée avec quatre copies de son scénario.
Une chacun.
Ça s'appelle Père Inspecteur.
On se bouge.
On doit trouver un suspect avant qu'Hastings nous vire.
- Quoi ? - Allez. Je monte derrière, Collins,
vos jambes sont interminables.
Allez-y. J'ai un truc à faire.
Très bien.
Putain, ouais. Allez vous balader.
Allez aérer votre trou de balle.
- Arrêtez. - Je vais résoudre le crime.
Putain de merde.
- Y a qui sur la liste du prêtre ? - Tenez, madame.
C'est quoi ? Marcel ? Michelangelo ? C'est quoi ?
Le prêtre écrit mal. On dirait du windings.
Je crois que c'est "Michelle". Elle est esthéticienne.
Madame, je serai aussi virée ?
- Oui. Vous la première. - Vraiment ?
Ça va secouer.
Non, j'ai rien entendu chez les Latham, hier soir.
On s'est tous écroulés après la conf' de presse.
Merci de m'avoir prévenue, hein ?
Je ne pouvais rien dire, le protocole.
J'aurais aimé le savoir avant d'acheter un jambon à 4 000 dollars.
Et à cause de ton père, non ?
Restons sur le jambon.
Un traumatisme à la fois.
- Maman. - Salut.
Tu me files 30 $ pour l'inscription ?
Tu ne vas pas rejoindre l'équipe de foot.
Tu finiras à errer dans les rues comme ces voyous.
Et il y a un tueur en liberté. Hein, Dulce ?
C'est vrai.
Je faisais des claquettes au-dessus de la mafia.
Toi et ton plan cul du moment m'y avez envoyé tous les samedis.
C'est quoi, ce langage, merde ?
- Je voulais traîner avec mes potes. - C'est pas tes potes.
Leurs moustaches, des poils de rat.
C'est toi, le poil de rat.
Comment je peux avoir un fils ado ?
- Ouais. - Moi ?
- Mon filleul a un langage châtié. - Skye, j'ai vérifié...
Salut, Dulcie. Ça va ?
Trois hommes sont morts en une semaine, ça pourrait aller mieux.
Je vérifiais si Skye ou toi
avez entendu du bruit chez les Latham, hier soir.
- Non. - Vous étiez à la maison ?
Oui. On s'est couchées à 22 h.
Bien. Je vais voir maman,
elle a trouvé un corps, aujourd'hui. Ta mère, pas la mienne.
Ma mère me parle plus. Elle est homophobe.
Contente de t'avoir vue.
Désolée. Les hormones de la FIV.
J'ai vu Vic à Saint Drogo.
- Un coup de main ? - Non.
Ta famille est catholique ?
Papa l'était. Maman est un peu dépassée.
Le père Terrence dit que vous n'y allez plus. Pourquoi ?
Comme toi, Dulce. Je suis trop gay pour ça.
T'es toujours anti-huîtres ?
J'en ai 300 que je peux pas rendre.
Non, c'est pas mon truc. Merci.
Dommage.
Bon, je te laisse tranquille.
Dommage pour toi.
- Tu salueras ta mère. - Ouais.
Oh, mon Dieu.
Ces losers fans de comédies musicales. Tom est avec eux ?
Qu'est-ce qu'ils ont de plus que nous ?
Des pères. Un déficit de l'attention.
Dans ton cas, une copine.
Je t'emmerde. On l'a laissé dès le début.
Tu verras quand il citera Cats,
il reviendra en courant, la queue entre les jambes.
Alors, le masque ?
C'est très... lumineux.
Tant mieux. C'est normal.
Alors, Michelle, vous êtes une de ces foutues lèche-culs du seigneur
qui va souvent à Saint Drogo ou...
Je fréquente Saint Drogo souvent,
mais je ne suis pas croyante ou une fidèle.
Je suis plus du genre... vous voyez. J'y emmène Nola trois fois par semaine.
Je n'y vais pas le jeudi...
Alors, Steve. Pas d'activité inhabituelle.
Bien, on va remonter la côte.
Non, pas forcément un sloop.
N'importe quel bateau assez grand pour transporter une croix et un corps.
Vous savez qui commet tous ces meurtres ?
Ça peut être n'importe qui.
J'en parlais à Mikey, on sait pas ce qui se passe chez les gens.
Ils regardent Love Island ou ils ont une tête au congélo ?
- Ou genre Jeffrey Dahmer. - Exact.
C'est qui, cette Nola ?
La mère de mon meilleur ami, Mikey.
Les Nugent étaient une seconde famille pour moi.
C'était nul chez moi, mon père était sergent-chef,
ça peut amocher plus que les amphètes.
Bref, Nola a 87 ans, je l'emmène à l'église quand Mikey peut pas.
Je crois pas qu'elle pige grand-chose.
Elle est toujours contente d'y aller,
même après que Jimmy a sorti son machin devant elle.
- Jimmy a fait quoi ? - Il s'est branlé devant elle à l'église.
Elle dormait, elle a rien remarqué.
Mikey était furieux quand je lui ai dit.
- J'en doute pas. - Mikey voulait le tuer.
Mais il a réussi à le contrôler calmement grâce à son journal.
Mikey a beaucoup travaillé pour maîtriser ses émotions.
C'est qui, ce Mikey ?
- Mike Nuggets. - C'est Nugent.
Oui. Sa mère, Nola, est la plus fidèle des fidèles de Saint Drogo.
Jimmy s'est astiqué le manche devant elle.
Bien.
C'est plus que bien. C'est une piste. On a quoi ?
Il travaillait dans la police.
- Quoi ? - Il est parti il y a cinq ans.
Ça existe, un diagramme de Venn entre flics et tueurs ?
La boucle est bouclée.
- Le tueur du Golden Gate était flic. - Queensland, Collins.
Mike vous a appelée quand Redcliffe était ivre au bar.
Il s'insère dans le narratif.
- Il était sur le dossier Rod ? - Oui.
Il a dit qu'un phoque a mangé Dixon ?
- Je sais pas. - On a quoi d'autre ?
On sait qu'il est le dernier à avoir vu Jimmy en vie.
Et il bosse au club de foot.
Il y fait quoi ?
C'est le concierge.
La cerise sur le cercueil.
Et c'est un célibataire qui vit chez sa mère ?
Il est célibataire et vit chez sa mère.
Quand vous comptiez m'en parler ?
Allez, Collins. C'est un suspect avec un mobile.
On doit agir, c'est pas branlette du dimanche matin !
Je sais que Mike est un bon suspect, mais on recherche une femme.
On s'en branle. Allons chercher Nuggets,
sauf si vous avez un autre suspect. Alors ?
Salut. J'apporte quelque chose.
Désolée. Vous êtes qui ? La scientifique ?
Non. On est de Airtaskers.
- Mon fils, Nick. Dis bonjour. - Airtaskers ?
- Salut. - La grande croix
pour Dulcie Collins. C'est vous ?
- Oui. - Vous l'avez commandée ?
Jimboybikebike nous a chargés de la livrer. Il avait pas la place.
C'est le nom d'utilisateur de James.
- Mon Dieu. - Putain de chiottes.
Posez-la. C'est super. C'est gentil.
Non, c'est pas gentil. Nick, non merci.
Allez, Collins. Hastings veut un suspect. On y va.
On va choper Nuggets.
Les nuggets sont transformées.
Si vous avez faim, j'ai des pistaches du stand au bord de la route.
Non, merci. Pas de pistaches.
- Ah bon ? - Inspectrice ?
Ça bouge pas mal, ici. Hein ?
À cause de l'enquête en cours pour meurtre.
Bon, je vais déplacer ça.
Vous sentez ?
Le bois sent l'ail ! Mais version chimique.
Non. Vous êtes peut-être enceinte.
Quand j'étais enceinte, je sentais tout, comme un ours.
- Non... - Si, je vous jure.
Bon, je note la livraison comme terminée.
On a fini.
Félicitations pour le bébé, ma belle.
Faites gaffe aux pourries.
- Aux pourries ? - Les pistaches.
Les pourries ont de l'arsenic.
L'empoisonnement, c'est féminin.
Ce serait mal avisé d'écarter le profil pour chercher un homme.
Ce profil remonte à l'époque où les mecs mettaient pas de crème.
Mettez-vous à la page.
Sven dit toujours
qu'on mérite tous de se libérer des codes du genre.
Sven ne parlait pas des tueurs en série à ce moment-là.
Salut, les gouines.
Dégage, Tammy.
- C'est notre terrain. - Oui.
C'est votre terrain, bande de clébards ?
Personne veut voir ta chatte si tu joues. Laisse tomber !
Tu m'as frappé !
J'ai touché ma cible.
C'est pour ça que le recruteur vient me voir.
Mike est lié à tous les mecs qui bossent dans cette usine pourrie.
Il en sait beaucoup sur les scènes de crime.
Qu'est-ce qui se passe ?
Je suis prêt !
- Arrêtez ça ! - Mike !
- Arrêtez, tous les deux ! - Mike !
Hunter ! Laisse-les tranquilles !
- Écartez-vous des ados ! - Quoi ?
Les ados, écartez-vous, allez faire un tour,
- et vous, allez étudier ! - C'est les vacances.
C'est vrai, Miranda, mais la bibliothèque est ouverte.
- On se disperse, les ados. Merci. - Allez vous branler.
- Putain d'homo ! - Pas de ça !
- Connasse ! - Restez polis !
- On y va, C-Dog. - M'appelle pas comme ça.
En bonus, un craquage total d'un psychopathe. Pas vrai ?
John George Haigh dissolvait ses victimes dans des bains d'acide.
- Putain. - Et merde, Adele.
Sven. Pardon, vous êtes coincé où ?
Je suis venu pisser il y a une heure.
Heureusement, j'avais le scénario de père Terrence. C'est presque porno.
- Non. Je dois l'enfoncer. - Ouais.
- Bien. - On ferme pas la porte,
les réguliers de la Sonnette le savent.
Dès que j'entre, je me dis que je vais me faire attaquer.
C'est ton problème. Mon frère Pete est gay.
T'es le frère de Peter Hopkins ?
- Ouais. - Mince ! Embrasse-le pour moi.
- Je le ferai. - Bien.
Merci, Ted. Vous pouvez y aller. Merci.
Sauf si vous voulez nous aider.
- Non. - Super. Génial.
Utilisons mes jambes comme bélier. Soulevez-moi.
- Quoi ? Attendez. - À trois,
courez vers la porte. Un, deux, trois !
- Y a eu un rebond ! - Ça a marché. Oui.
Ouais. J'ai eu votre pubis ?
- Ça va. - Votre touffe ? Un petit massage ?
Samantha, un des personnages, tient une auberge,
elle arrête pas de confesser ce qu'elle a fait.
Elle veut sucer le Père inspecteur.
J'arrive pas à m'arrêter.
Seigneur, Collins, regardez-moi ça.
Un journal d'ado de Gavin et Trent Latham.
Nugent.
C'est Nuggets. "Suce bites."
"Mike Nugent est un homo gay."
"Mike est un bouffeur de queues."
C'est l'un des vôtres, vous le saviez ?
Vous parliez de répression... Ça provoque la haine.
"Mike Nugent aime le fist."
- Bon... - "Mike est un PD."
- Que des injures. - Je vois,
mais des graffitis ne font pas un témoignage.
Même si c'était vrai, pour aller loin,
la communauté queer ne tue pas, elle se fait tuer.
Oui, et qui laisse faire ? Les flics.
Sven, vous êtes flic.
Je sais.
Ne prenez jamais de grande décision en pleine rupture. C'est un conseil.
Si on pense que Mike est un suspect,
pourquoi son ADN ne correspond pas au sang du bateau ?
On a testé tous les habitants.
Monsieur Ken le légiste s'est planté, pas vrai ?
Mike ne s'est pas fait tester.
Il a emmené Nola à l'hôpital.
J'allais vous le dire, mais vous avez dit que le suspect était une femme.
Super. Génial.
Bien.
BATEAU À VENDRE
C'est un joli bateau.
- Collins ! Vous regardez quoi ? - Rien.
Hastings, c'est Redcliffe. On a un bon suspect, là.
Il nous faut un mandat pour fouiller sa maison.
GUICHET D'INFORMATION DE LA POLICE DE DEADLOCH
RECHERCHE produits chimiques, odeur d'ail
Oui ! J'ai mes règles !
Comme je l'ai dit aux inspectrices, j'ai plus de place.
Je n'ai pas le temps de faire d'autres analyses.
- Le bois sent l'ail. - Sûrement un souvlaki.
Non, je crois que c'est du tryhydrure d'arsenic.
Je veux juste quelques analyses pour le confirmer.
C'est rapide et facile.
Oui, je sais que c'est facile, Abby.
Tu as décidé de quitter la scientifique au bout d'un semestre.
Pour que notre relation ne compromette pas ton boulot.
Arrête, chérie. Ton dernier examen, c'était la cata.
Je sais que c'est moi qui l'ai noté.
Bref, tu ne sais pas vraiment ce que je fais ici,
tes petites analyses, c'est pour les ados.
Pour les ados ?
T'en fais pas. Ça ne me vexe pas.
Mais c'est pas ton monde, chérie.
Ouvrons un Riesling et passons au rencard pieds nus.
Tu dois parrainer deux enfants pour l'organisme de charité.
- On peut en ôter un ? - J'y retourne.
Elles ont besoin de moi.
Très bien.
Je fertiliserai notre avenir financier tout seul, alors.
Centre communautaire milaythina-ta
Incroyable que Tom soit parti.
Il était membre honoraire des Pademelons.
Il pouvait tenir ta bouteille d'eau.
Un véritable honneur, à mon avis.
T'en penses quoi ?
- Putain... - Quoi ?
Le brun merde te va bien, meuf.
Va chier.
J'ai trouvé ton cimetière à boissons énergisantes
derrière la laine de tante Joy.
T'en penses quoi, tata ?
C'est très brun.
T'as vu le prix de ce truc ?
Ça paierait les tenues de toute l'équipe.
Margaret pourrait sponsoriser les Pademelons.
Quoi ? Pourquoi tu ris ?
T'as oublié la réunion avec Margaret et son frère pour l'accès à l'île ?
- Quelle île ? - L'île ?
- Une île ? - Faites pas les malignes.
Tante Joy et moi, on voulait cueillir des orties, et ils ont dit :
"Oui, chérie, bien sûr, chérie. C'est une charmante idée, chérie."
Une semaine après, ils ont dit non.
Avec cette voix, ça m'étonne pas.
Non. Ils ont annulé à cause du frère, William,
il a flippé et s'est tiré à l'étranger.
Margaret pouvait pas dire oui ?
Elle avait les mains liées, apparemment.
Bref, si ça ne bénéficie pas à la famille, ils ne feront rien,
- ce sont des vipères. - Des vipères.
C'est différent.
Sans vouloir te vexer, je suis plus charmante que toi.
Hastings a envoyé le mandat ?
Vous pourriez... ne pas être aussi près ?
- Laissez-moi respirer ! - Très bien !
Ça me rend malade.
Mike est un type bien.
Je me fiche que ce soit votre pote.
Il a accroché Jimmy à cette croix comme un saucisson.
Répondez. C'est Hastings ?
- Cath, chérie, tout va bien ? - Non, je panique.
Une chouette en plastique me fixe et j'arrête pas de penser à Jimmy.
Je l'ai vu se masturber ici il y a deux jours devant moi.
Chérie, je suis désolée de ne pas être là.
Ça va. Je vais voir Skye et Nadiyah.
Je vais manger 300 huîtres.
Tu en veux ? Demande à Eddie.
Sûrement pas, Cath. C'est le sperme de la mer.
Salut, je vous ai acheté un hibou.
Beauté, j'ai parlé à Elaine et Rachel,
j'ai dit qu'on ferait une offre sur la ferme Hobby.
Non. Cath, on peut...
- Hastings ! Putain ! - Bien.
- Le mandat ! - On peut tout mettre en pause
jusqu'à mon retour ?
C'est à côté du parc national. Avec un chemin de vers luisants.
Bon, il y a des vers luisants, mais je...
On devrait le faire.
Le seul avantage de ces meurtres, c'est la baisse des prix des maisons.
Ouais. Cath, je dois y aller.
Je peux... Je transmettrai.
- Cath vous adore. - Compris. On y va.
D'accord, bye.
Mon Dieu, je sais ouvrir la porte, inspectrice, et répondre au téléphone.
S'il vous plaît.
Ouvrez, on a un mandat pour fouiller les lieux.
On va entrer.
Collins.
Où étiez-vous le soir où le coach des moins de 16 ans,
Sam O'Dwyer, a été tué ?
Le 10 juin 2017.
J'en sais rien, désolé.
Pourquoi ?
Ça remonte à cinq ans.
Vous savez ce que vous faisiez ?
C'était un samedi soir, je suis sûre à 90% que je prenais mon pied
sur le parking du bar Humpty Doo, mais on parle de vous.
Si c'était un samedi, je bossais sûrement.
Patrouille de la route.
Je bossais le samedi, le sergent Buckley était ivre.
Sven, vous pouvez vérifier ?
C'est exact. Je trouve des bouteilles vides cachées dans le bureau.
L'alibi, Sven. Vérifiez l'alibi.
Oui, d'accord. Je bois ça.
Vous connaissiez les victimes, M. Nuggets ?
J'ai grandi avec eux.
Je n'ai pas encore accepté leur mort.
C'était des gars top.
Mike...
vous faites des sandwichs ?
Vous mettez beaucoup de mayo sur votre relation avec ces types.
Non, pas du tout.
Votre réaction avec les jeunes, ce matin,
ça vous a rappelé que Gavin et Trent vous malmenaient ?
Ils me malmenaient pas.
Un des murs du Doorbell dit le contraire.
Vous avez un truc à nous dire ?
- Non. - Allez.
On est allés chez vous.
On sait ce que vous cachez dans votre placard.
C'est bon.
C'est ce que je suis, et ça me rend heureux.
- J'en doute pas. - Je sais que les gens désapprouvent.
- Ils comprennent pas. - Je fais rien de mal.
Ben, si.
Je sais ce qu'on dit des mecs portant des robes,
ça fait pas de moi un meurtrier.
- Quoi ? - Pardon ?
Mes robes, chez moi.
Je suis là pour ça, non ? Vous me prenez pour un pervers ?
C'est pas ça ?
- Non. - C'est ça ?
- Vous lui faites une Silence des agneaux. - Non.
Ne pas suivre les genres n'est pas être déviant.
- C'était un film de haine. - Harry Styles met des robes.
- Harry Styles ! - Bon.
C'est qui, Harry Styles ?
Qu'est-ce qui se passe ?
- Sortez. - Fay m'a prévenue.
Ils me prennent pour un tueur en série !
À cause de ses robes ?
- Non. - Non.
On n'est pas un pervers si on porte des robes !
- Harry Styles en porte. - C'est ce que j'ai dit !
- Harry Styles ! - Mais c'est qui ?
Je vous expliquerai.
Les mec du foot l'ont surpris en 1998 avec ma robe,
et depuis, ils lui pourrissent la vie
- en le traitant de gay et de fille. - Original.
- Je sais. On s'en fiche ! - Oui.
Porter des paillettes est si rare ?
- Où est passé cette robe ? - Trop de poitrine.
- Bon sang. - Mon ami s'est caché pendant des années
à cause de ces voyous.
Il a gâché des années de bonheur,
et aujourd'hui, il ne va pas refouler sa magnifique personne
à cause de vos esprits étriqués !
Je me fiche qu'il porte des robes.
Tant que j'ai pas à les porter.
- Bien. - On va éviter ça.
- Bien. - Bien.
- Bien. Super. - Bien.
La première fois que je l'ai vu en robe, il était si beau.
C'est l'être le plus beau que je connaisse.
Mich, tu es l'être le plus beau que je connaisse.
Pareil !
Je t'aime, Mikey !
Depuis qu'on est gosses. Je croyais être une sœur pour toi.
- Pareil ! - Ils font quoi ?
Mich, je veux passer ma vie avec toi.
- Oui ! Pareil ! - Pareil !
- Non. - Ok.
- Non, c'est pas... - C'est bon.
- Hé ! - C'est pas...
- Non ! Mike ! - Mike !
- Non. Mike ! Arrêtez ! - Hé !
Ça ne change rien au fait que vous ayez des substances illicites
- à côté de votre dentifrice ! - Penti-péti-balle...
Pentobarbital.
- Ba... Barbital... - "Barbital."
C'est un kit de mort assistée.
Maman l'a acheté en ligne il y a dix ans, après le diagnostic.
- Arrêtez. - C'est vrai ! Vérifiez la date.
Ma mère l'a jamais utilisé et elle est toujours en vie.
Pas vrai ?
Oui, elle est avec Claire. Elle va bien.
- Mon Dieu, Mich. - Oh, Mike.
T'as 24 ans, tu vas pas être collée.
Merci, Sharelle. Merci de m'aider.
C'est horrible. J'aide la geek, pas la flic.
Mike a un alibi pour le soir de la mort de Sam, pour info.
C'est la liste de sa patrouille. 37 conduites en état d'ivresse, 12 PV
et un type avec un wallaby mort coincé sur le pare-brise. Au hasard.
Il y a 45 personnes qui peuvent dire où était Mike.
- Mike n'est pas le tueur. - Putain !
Putain !
On a combien de temps pour trouver un suspect ?
- Environ deux heures. - Putain !
Steve a appelé et a dit ne pas trouver pas le sloup de O'Dwyer.
- C'était inutile. - Il était pas là-bas.
Il est en morceaux à la scientifique.
Je suis le messager.
Sven, c'est quoi, sur mon bureau ?
Je l'ai trouvé au guichet après ma mésaventure aux toilettes.
- Salut, Cath ! - Beauté ! Tu dois m'aider. Viens vite.
Tu vas toujours te marier ?
Oui.
J'ai choisi mes choix, Sharelle,
et je vais rester sur les choix que j'ai choisis.
Super ! Bien joué.
T'as fait un gosse avec Gavin Latham,
qui s'est coincé dans un clapier pendant un cambriolage.
Je t'emmerde. Va faire ta bombe.
Va faire le ménage.
Fais un peu plus attention.
- Mets ta ceinture, Cath. - Non.
Cath, mets ta ceinture !
Ne me crie pas dessus !
Je le vis aussi, ce truc de tueur en série, Dulcie.
J'ai mangé tellement d'huîtres...
- Elles me restent sur l'estomac. - Oui. Ça se sent.
Non, pas ici, Cath, s'il te plaît.
Attends.
Désolée, beauté.
Dans deux heures, Hastings nous remplace avec deux queues, et bon sang,
on fait des heures sup' en seul chauffeur Uber de Deadloch.
- Qu'est-ce que ça fait là ? - On va le rendre à Vanessa.
Où est la liste de Nuggets ?
Quelle liste ?
- La liste de la patrouille. De Nuggets. - Vous l'avez balancée.
Bon.
Sven, où est allé Nuggets ?
Michelle et lui se font un resto terre-mer.
Merde.
Le Père inspecteur joue du saxophone.
Dommage.
Inspectrice ?
Plus tard, Ray, pause, je bosse. On baisera plus tard.
Ce que tu proposais, c'est non.
Je suis pas... Attends, Eddie. Inspectrice...
C'est Lou, mon ânesse. Je la promène.
Elle a 32 ans. Vieille pour un âne. Pas un humain...
Arrête de parler, OK ? Je suis occupée ! Plus tard.
Et tu laisseras ton cheval de compagnie dehors.
Super. C'est un rencard, alors ?
Quoi ?
Un rencard ?
J'ai pas une boîte à rencards.
J'ai une boîte à baise, et là, pour l'instant, t'es dedans.
Je veux pas être dans ta boîte à baise.
Enfin si, mais je veux aussi être dans l'autre boîte,
avec des rencards, des discussions, si ça te va.
J'y vais !
Rencards... discussions. Putain de trucs pourris.
On y va, Lou !
C'est un vrai débile.
Tu sais ce que t'as fait l'autre soir ?
Avec le doigt. Je veux le faire.
D'accord.
Bon sang ! C'est quoi ? C'est...
Surprise !
C'est notre nouveau bébé.
Elaine et Rachel nous l'ont donné.
Non, Cath. On n'avait pas dit oui pour un chien.
Elle est nerveuse et a des glandes anales hyperactives.
C'est un plus, pas vrai ?
Elle est mignonne, hein ?
Cath, va te coucher. Je dois retourner bosser.
Sois pas méchante avec moi. J'ai eu une horrible journée !
T'étais méchante dans la voiture.
Fern a mangé son gilet.
Et il y a un tueur en série en liberté, tu sais ?
Skye était de mauvais poil. Elle s'est disputée avec Nadiyah.
Elles font chambre à part.
Skye a dépensé tout l'argent de la FIV,
soit 12 000 dollars, pour un truc dont elle veut pas parler.
Elle a même pas parlé de Nadiyah dans l'article du Tribune.
Elles vont se séparer.
Viens dans mes bras, beauté. Je suis triste !
Et j'ai peur !
- Salut ! Où est M. Nuggets ? - Toilettes.
Bien.
Nuggets !
Nuggets ! Merde !
- Merde ! - C'est qui ? Celui qui a reçu le PV ?
- Quoi ? - Le numéro 27.
C'est les initiales de quoi ? C'est qui ?
Putain de merde ! Putain !
Je sais qui c'est.
Dulcie, vous devez lire ça. C'est un chef-d'œuvre.
Sven, qui a déposé ça ?
Le sac de chaînes ? C'est apparu quand j'étais emprisonné aux toilettes.
On a laissé un mot ? Ou des détails ?
Non, rien.
Attention. Samantha O'Fryer a une autre liaison.
VENTE D'ALCOOL
Putain de merde de putain de bordel de merde !
Je le savais ! C'était pas un souvlaki.
Oh, non ! Sharelle !
Vous êtes prête ?
- Vous avez mon fric ? - Bien sûr !
Alors je suis carrément prête, Megan.
Dans cette scène, elle dit au prêtre que son mari
et son fils ado l'ont surprise.
Sly, l'ado de 16 ans, a surpris Samantha se tapant un mec...
Ils s'appellent Samantha, Rick et Sly O'Fryer ?
Ouais.
Samantha O'Fryer. Sam O'Dwyer !
Mon Dieu !
Elle savait pour les infidélités.
Les femmes de cette ville détestent les hommes.
Elle en particulier.
Depuis toujours. Elle détestait Trent.
Elle détestait Gavin. Elle détestait Rod, et Sam plus que tout.
Elle hait les mecs.
Pardon, qui détestait tous ces mecs ?
Vous avez vu les graffitis dans les toilettes.
Ces trouducs ne faisaient pas que harceler Mike.
Vous le savez depuis quand ?
Je pensais que je me trompais, et vous suspectiez Mike.
Vous pensiez ou vous vouliez pas le reconnaître ?
Parfois, les choix difficiles impliquent de blesser nos proches.
Mais tout ne concorde pas, alors...
Le numéro 27.
Le soir de la mort de Sam.
Mike lui a mis un PV.
Skye O'Dwyer de merde.
Elle était à Deadloch quand son père est mort.
SKYE O'DWYER EST UNE GOUINE QUI DÉTESTE LES MECS
Elle a menti !
Mince.
Ouais, carrément mince.
Sous-titres : Angélique Dutt
Direction artistique : Thomas B. Fleischer S MECS